René Novoa escribe versos con la misma dignidad con la que vive. En su mirada brilla algo que la mayoría de los hombres de estos tiempos han perdido: la paz en el alma. Vive con modestia, escribe con rabia, pero con belleza.

“Es un poeta amoroso, pero no solo en lo que se refiere a la pareja, sino también a la familia, a lo cotidiano, al asombro y a todo aquello que de un modo u otro es posible con el lenguaje poético. No es, sin embargo, el lenguaje poético que se intenta, que se busca, sino aquel que se convierte en hallazgo y en algo muy humano”.

Palabras del escritor hondureño nacionalizado costarricense Dennis Ávila, quien conoce muy bien la obra de René Novoa.  

Yo he platicado varias veces con el Poeta Novoa. Hablamos de periodismo, de los días terribles del presente… y del pasado. De sus amigos (escritores, músicos, pintores, suicidas).

Soy mayor que él, pero él es más sabio, más profundo, más pausado. Es como un monje budista, pero con pelo largo. Y yo lo quiero mucho.

#1 SOLEDADES

Hay soledades

que de tanta compañía están solas,

soledades que se nos marchitan en los labios,

soledades benignas,

soledades de a pie,

soledades que nos atrapan en el centro de una cama

y a la orilla de una hora,

soledades que invocan un llamado,

soledades giratorias,

soledades en voz baja,

soledades en los baños.

Hay soledades que espantan fechas y animales,

soledades que se ocultan en un puño,

soledades que no se cansan de esperar,

soledades compartidas,

soledades a medias,

soledades en un lente,

soledades que se deslizan por una espalda de mujer,

soledades que cierran los ojos,

soledades que aún fuman en la ventana.

Hay soledades que detesto por pequeñas

y porque sólo existen cuando vos estás dormida

o cuando yo camino lento.

#2 INSISTIENDO EN EL TEMA

Ella era transparente y azul e intempestiva,

era de granito, de últimos consejos del abuelo

y de cometa que se rompe en el recuerdo.

Llegaba tarde, pero no puedo culparla

porque al acercarse me devolvía las manos.

Descubrió que las huellas son palabras abandonadas

por alguien que no pudo quedarse,

descubrió –también– que al dormir

somos esos que buscamos despiertos.

Había en sus manos cierto de otros que no cesa,

cierto de noticias cargadas de tinta y de balas,

cierto de mí que no retorna.

Había en sus labios cierto de distancia

–distancia de nombres, no de pasos–

que sólo puede ser medida con mis venas.

Había en ella cierto amanecer junto a mis noches.

Ella, aguacero que corta,

partitura del viento,

metáfora de mi soledad;

ella, que aparece cuando quiero extrañarla,

ella, que se deja amar y abre los ojos,

ella que jura que me detesta.

Ella, la que era,

quien fuera,

ha despertado, hoy, en mi cama.

#3 KAMIKAZES

Un hombre puede elegir cuándo caer,

profunda, estrepitosamente,

caer con sus palabras,

con las promesas que dejó en el cielo.

Puede dormir una tarde

mientras estallan dos pájaros,

llevándose la alegría de los locos.

Puede mutilarse los brazos

para que no lo habite la mañana;

perder la voz, perderlo todo,

intercambiar recuerdos con los años,

alejarse cualquier día.

Una mujer puede sentirse sola,

gritar cuando la asfixia el tiempo,

construir un espacio con los epitafios del mundo,

aburrirse que la condenen a un poema;

puede cambiar de calle,

aunque sepa que abandona un latido.

Puede renunciar a la idolatría de sus pies,

cansarse cuando le canten a sus ojos

y no a los eslabones de su sombra,

dibujar una balsa

para detener las estaciones,

desatarse las manos

para que llueva en su vientre.

Un hombre y una mujer

pueden descubrirse el uno al otro,

deben hacerlo,

ser kamikazes

y lanzarse desde sus bocas

para caer sobre sus cuerpos.

#4 PANIC AVENUE

En esta calle habita el horror:

lo he visto en los ojos de una mujer

que suplica por su vida frente a un arma,

en los niños que duermen entre calles

y en el maquillaje de las esquinas.

Aquí se pudren los calendarios

y las adolescentes se borran poco a poco;

el sol es tan sólo una metáfora

o una gris mentira de la muerte.

Esta calle sabe a espanto.

La transitan ancianos sin ojos y sin sueños,

traficantes de ansiolíticos

y, de vez en cuando, algún ciberpoeta.

Parece que la construyeron de golpe… y de golpes.

Es cierto:

nadie pidió nacer en esta calle,

pero cómo duele hasta en las vísceras cuando nos alejamos un poco.

Que nos dejen sobremorir con nuestra miseria diaria,

el café, las mañanas frías, las tardes calurosas,

las noches horrorosamente solas;

con nuestro licor barato,

el concierto de piedras y de balas;

rostros familiares en los bolsillos.

Que nos dejen celebrar resúmenes deportivos los domingos por la noche

o ir a la cama sin saber qué comeremos al día siguiente;

con la llamada puntual de los acreedores a fin de mes,

con el pantalón de hace tres días,

con las paredes rayadas, con la fila del taxi,

con más desempleados que conquistas colectivas

y con la promesa que pronto amanecerá.

Es cierto, nadie pidió venir,

pero esta calle nos pertenece:

somos los herederos del pánico.

A: Juan Carlos Zelaya

¿QUIÉN ES RENÉ NOVOA?

Tegucigalpa, Honduras, 1976. Integra la Sociedad Literaria de Honduras (Soliho), la Red Mundial de Escritores en Español (Redes) y la Comunidad de Escritores y Poetas. Sus poemas han sido publicados en diarios y revistas hondureñas, así como en la revista chilena Los poetas del 5 y en la revista alemana Portuñol.

Integra las antologías Colección Sensibilidades, Ourense, Madrid, 2002 (primer lugar); Letras Libres, Letras Libres y Libros de Autor, Ourense, Madrid, 2005 (primer lugar); Papel de Oficio, PaísPoesible, Tegucigalpa, Honduras, 2005;

Sociedad Anónima, Paíspoesible, Tegucigalpa, Honduras, 2007; El mundo lleva alas, Voces de Hoy, Miami, Estados Unidos, 2009 (primer lugar compartido), y La nación generosa: 111 rutas al otro lado del mar, La Galla Ciencia, Murcia, España, 2015.